- Jeg drepte ham ikke. - Bevisene sier annet.
Jeg ble lurt. Jeg sverger, Michael.
- Senk våpnene. - Du hører hjemme i fengsel, Scofield.
Jeg søker Lincoln Burrows.
- Hvorfor? - Han er broren min.
Jeg skal få deg ut.
- Umulig. - Ikke om man designet stedet.
- Du er en raring. - Har vi en avtale?
Nå handler det om timing.
- Du er like pen som de sa. - Når begynner vi?
- Hjelp meg. - Å bryte loven?
Gjør en tabbe. Glem å låse.
Kom.
Vi klarte det, Mike.
Uansett hvordan dette går...
- ...angrer jeg intet. - Michael!
Ser du dette, er du trygg. Ønsker jeg var der.
Men jeg hadde ikke så mye tid.
Jeg tok mitt valg. Det angrer jeg ikke.
Vi er frie, nå. Vi er frie.
Frihet koster.
Jeg døde for syv år siden...
...etterlot meg en bror...
...en kone...
...en sønn.
Men de døde snakker, om man lytter.
De er der, med deg, og søker kontakt, -
- prøver å fortelle noe; for ikke alle dødsfall er like.
Enkelte er virkelige. Enkelte er en historie.
Spørsmålet er, tror du på historien?
Var han som døde den du trodde at han var?
De døde taler, om du lytter.
FOX RIVER-FENGSELET NÅ
Sitter fortsatt som s-s-skjell på en s-s-slange.
Må ha venner høyt oppe, Bagwell. Ingen kloakk som deg blir satt fri.
Denne kloakken har vært en mønsterfange. Mønsterfange.
71 dollar, 31 cents.
Laptop. Tyggegummipakke. Tre biter.
- Den kan du beholde. - Det du tar inn, får du med ut.
Og din siste korrespondanse.
Galt at sånne som deg får dusinvis med brev i uka.
Ikke noe i forhold til e-postene.
Hva er det med mordere som påvirker kvinner slik?
Akk og ve!
Burrows, hva med å komme og betale de 100000 du skylder oss?
Tar det som et nei. Lincoln Burrows sier nei.
Tøffingen som kom seg vekk. Se på deg nå.
Tilbake til røttene, som du alltid var.
En småskurk som ikke kan betale gjelden sin.
Vi skal finne deg, og vi skal sprette deg opp.
Lincoln-y, Link.
Som han puster og pester. Ikke glo som om jeg er søppel.
Jeg har alt i orden med regjering, staten og min gud.
Er visst ikke tilfellet med deg. Du ser ut som en rumpesprekk.
Man skal oppover med alderen, eller misset du det?
- Bort, ellers sprekker jeg huet ditt. - Ikke smart.
Skjebnen har ført oss sammen nok en gang, -
-til tross for vår felles avsky.
Ta en titt.
- Hvordan fikk du dette? - Fikk det da jeg slapp ut.
- Kødder du, dreper jeg deg. - Sjekk poststempelet.
Jeg er kanskje sofistikert, men ikke nok til å forfalske noe sånt.
Og forresten, hva skulle jeg muligens være ute etter ved å fortelle deg-
-at broren din kanskje er i live?
- Umulig. - Det samme tenkte jeg.
- Hvorfor sendte han deg det? - Igjen, samme tanke.
Og så kikket jeg litt ekstra på ordene.
Det er kanskje svaret?
"Via din hånd, skal du få se resultatet,"-
- "og vår verden skal falle på plass for alltid."
Aner ikke hva det betyr. Men adressaten er meg.
- Ordene er til meg. - Kom deg ut.
Er det mulig at broren din kan ha overlevd?
- Min bror er død. - Så hvem sendte det? Hvorfor?
Kom deg ut.
La meg i hvert fall få brevet?
Jeg tok en kopi, Burrows.
Jeg visste at du var en horesønn.
Håpte du hadde våknet, men du er som du er.
Som sagt, skjebnen har ført oss sammen.
- Hvor kommer du fra? - Chicago.
- Vær så god. - Takk.
Trodde aldri jeg skulle se deg igjen. Du kom ikke i bryllupet.
Tenkte du hatet meg for å gifte meg med en annen enn din bror.
Jeg har ikke hatt det bra, Sara.
Hjernen min har vært et kaos. Derfor kom jeg ikke.
Og jeg ville ikke at nevøen min skulle se meg slik.
Nå er det umulig å holde meg vekk.
Noen har en syk humor.
Vet du vil at det er sant. Å miste en bror. Stort tomrom i livet.
Samme som å miste en ektemann.
Kanskje.
- Lincoln Burrows. - Jacob.
- Er det tre eller fire år? - Ja.
- Onkel Lincoln. - Hei, hei. Kamerat.
Å, så fint å treffe deg.
Har du sunkne skatter til meg?
Sunkne skatter? Å, dykkeforestillingen.
- Panama. - Ja, jeg fortalte historier derfra.
Du har blitt en mytologisk helt.
- Jeg henter øl. Vil høre om alt. - Greit.
Kom hit. Du får gå og vaske deg. Så kan du prate med onkel.
Han mytologiserer Michael også.
Som å tro at man er født av en gud, -
- en gud han aldri har møtt, som ikke er her.
Og aldri vil være det.
Jeg kan være pragmatisk. Michael var syk.
Han var dødssyk, og døde.
Sara, hvordan forklarer du dette?
Det er Photoshop, eller noe.
Du må tenke på kilden. Dette kom fra T-Bag.
Jeg vet du vil at det skal være sant.
Jeg vil at det er sant.
Hva med en date i kveld, mønsterborger?
Litt fortjent kjærlighet etter en lang sjøreise.
Miss Dorothy sender e-post til sin store kjærlighet fra Aurora.
Eller denne? "Kjærlighet i champagne." Bare navnet er bra.
Hva i helvetet? "Proteseforskning".
Smart jente, Saraen din.
Hun har rett, jeg er desperat etter å treffe deg.
Livet har vært et rot siden du forsvant.
Begynte med gamle vaner.
Noe du ikke hadde tolerert.
Men jeg har godhet i meg, Michael. Jeg har godhet i meg.
Hadde vært fint om du var her og hjalp meg å finne den.
Kanskje du nettopp gjorde det.
Ogygia.
Ogygia fengsel i Jemen
Forteller meg hvor du er. Bare en måte å finne ut av det på.
Dr. Whitcombe PROTESESJEF
Theodore Bagwell.
Og du er Dr. Whitcombe, -
-som inviterte meg til dette møtet-
- kl. 2130, når resten av bygningen er stengt.
Jeg vet hva du har gjort. Jeg vil ikke ble sett med slike.
Hvorfor er jeg her? Har det noe å gjøre med konvolutten jeg fikk?
Konvolutt? Jeg kan kun fortelle om arbeidet mitt.
Målrettet muskelgjenoppbygging.
Bruke hjernen til å styre en protese som et naturlig lem.
Det er ikke lett å finansiere slikt arbeid, -
- men jeg fikk utrolig nok penger, anonymt, med et eneste forbehold.
At den første mottakeren av min prosedyre, er deg.
Jeg kan gi deg en protese som fungerer som en virkelig hånd.
- På grunn av en anonym donor? - Noen har planer for oss begge.
Jeg har en lab fra mandag, om du er interessert.
Det er din hånd.
"Via din hånd..."-
- "...skal du få se resultatet." - Hva for noe?
Ikke noe, doktor.
Kom igjen, Michael. Du må ha etterlatt meg noe.
Kom igjen, Michael.
Hva skjer?
- Å, herregud. Hva skjedde? - Vet ikke. Jeg tilkaller politiet.
- Hallo. - Jeg åpnet Michaels grav.
- Han var ikke i den. - Hva?
- Noen prøvde å drepe meg. - Hvem prøvde å drepe deg?
Det begynte på flyplassen... En rød sedan fulgte etter meg, -
-og så byttet de til en pickup.
- Hvilken farge var det på pickupen? - Svart. Hvordan det? Sara.
- Jacob. - Ja.
Bak et maleri, i murveggen, er det et våpen.
- Kom med det. - Hvorfor?
Nå. Noen kommer.
- Et våpen? Hva mener du? - Mike!
- 911. Hva er krisen? - En bevæpnet inntrenger i huset.
Send folk. Nå. Kom.
- Mike? - Sara. Hva er det som skjer, Sara?
- Mamma. - Kom.
Sara. Sara.
Det er ingen andre i huset.
- Hva vil du? - Dukk.
- Jeg er redd, mamma. Hva vil de? - Jeg vet ikke.
Hør her. Kommer noen inn, rør deg ikke. Ok?
Jeg stikker dem. Du blir ikke skadet. Forstår du? Flink gutt.
- Jacob? - Mamma.
Hent alle håndklær du kan finne. Nå.
Kulen traff en åre. Bli her. Se på meg. Lukk ikke øynene.
Du må holde deg her hos meg.
Jeg trenger en ambulanse!
Skuddet delte nesten lårpulsåren. De prøver å stabilisere ham.
- Og han? - Han er syv.
- Hvordan går det, Mikey? - Det skjer noe, eller hva?
Først kommer du, og så kom den personen.
Det har noe med min virkelige far å gjøre, eller hva?
- Hvorfor sier du det? - Jeg kan se det i ansiktet hennes.
Jeg må prate med onkelen din. Jeg er der, så du kan se meg. Ok?
- Hva skjer? - Vi har vekket noe.
- Noe folk vil skjule om Michael. - Din bror er død.
- Er han? Hvor er kroppen? - Så hvorfor dro han?
Om han har vært der ute, hvorfor overga han sin egen sønn?
Du vet at jeg har rett. Det er noe som foregår.
La oss slå tilbake.
- Mot hvem? - Vi drar til Jemen.
Jemen? Jeg har en sønn, Lincoln. Og en mann på akutten.
Å forlate dem, er helt feil, nå.
- Han kan treffe deg. - Et øyeblikk.
- Jeg gjør det. Jeg drar til Jemen. - Du vet ikke noe om Jemen.
Jeg finner noen som gjør det.
Vi sees, Mikey.
(Fremmedspråk)
Jeg misunner deg. Du endret på livet ditt.
Man blir lei av å leve for kun å forplante seg.
Så, jeg begynte med Jihad. Ekte Jihad.
Ikke den galskapen som vises på nyhetene. Krig på innsiden.
En spirituell kamp for å skjerpe seg. Finne og tjene gud.
- Det er bra. - Verden trenger det, Linc.
Vi er få her, men vi gjør det vi kan for fredsinnsatsen i Midtøsten, -
-jobber mot radikalisering.
Som sagt, kampen.
Derfor er jeg her. Om jeg skal til Jemen, kan du hjelpe meg?
- Jeg trodde at han var død. - Det gjorde alle.
Men Ogygia er for de store, for politiske fanger.
I Jemen, blir det ikke verre. Vet du hva som kreves for å fake en død?
Og holde en som ikke er død under radaren i syv år.
Noen med stor makt.
Sayed, kjenner du til denne moskeen?
Ahksa-moskeen. En av de store i Sanam. Veldig distinkt.
Det ser ut som det ville gjort ved moskeen.
- Bildet er virkelig. - Da er det der broren min er.
Det enkleste er å ringe og spørre.
Michael Scofield. (Fremmedspråk)
- Finnes ingen Michael Scofield. - Bilde.
Michael Scofield. Send det. Kanskje et annet navn?
Jeg må si noe, Linc. Du må senke farten.
Det er borgerkrig. Kollapsen er nær.
Ikke et sted for en hvit amerikaner, som ikke kan arabisk.
Men det gjorde broren min.
Har bilder. Dette er fra Fox River-fengselet.
Sertifikatet hans. Og et fra arbeidsstedet hans.
Ikke ham. Ingen av dem stemmer.
Noen sletter ham fra historien.
- Lincoln, hvor skal du? - Hotellet, og så til flyplassen.
- Du drar ikke til Jemen. - Stopp meg.
- Vi må gå via riktige kanaler. - Riktige kanaler?
Noen fjerner hans eksistens. Hvem kan det?
Michael har havnet i noe stort.
- Hva om han ikke har havnet i det? - Hva mener du?
Michael har aldri blitt utnyttet. Han har alltid hatt kontroll. Alltid.
- Sier du at han faket sin egen død? - Du må sjekke alt...
...før du havner i en krig.
- Var usikker på om du skulle komme. - Iblant må en mann følge skjebnen.
Se hva den har planlagt for ham.
- Vi må bedøve deg. - Å, nei, jeg skal ikke sove.
Et krav for en slik prosedyre.
Jeg sliter med å være bevisstløs nær en mann med skarpe ting.
- Kan ikke gjøres uten bedøvelse. - Det har jeg gjort.
Og se hva du fikk.
- Gjør du noe usømmelig mot... - Du er den siste jeg vil irritere.
Ok?
Å, skjebnen, din mystiske bitch. Hvorfor gjør du dette mot meg?
Hei. Renset. Fin jakke.
Ha en fin dag.
- Hvorfor gjorde du det? - Sucre, hva gjør du her?
- C-Note fortalte. - Skal du be meg droppe det?
- Nei. Jeg blir med deg. - Du blir ikke med.
Michael er min beste venn. Jeg vil hjelpe.
- Har du en jobb? - Ja. På en "tramp".
Ikke bra, men jeg er jo eksfange.
- Tramp? - Har vært på henne en stund.
- Er du hallik? - Hva? Nei. Tramp er et lasteskip.
Vi drar til Hong Kong, Spania... Dit sjefen vil, den korrupte dritten.
- Dra tilbake. Du blir ikke med. - Jeg kan bidra.
- Dette er Midtøsten. - Jeg jobber internasjonalt nå.
- En racketeer. - Det betyr ikke det du tror.
Vel, jeg kan fransk og er brun. Jeg glir bedre inn enn deg, snøflak.
At du dør innen tre dager, var feil. Drar du, er du død innen én.
Med meg, har vi folk i moskeen som har jobbet der, -
- kontakter som kan få oss inn i fengselet.
Han får vel ikke dra? Han er ikke brunere enn meg.
Men "Kan du arabisk?" Hva? Ikke det?
Jeg lærte litt i Irak.
Siste opprop for flight 39, JFK til Jemen.
Det kommer en tid hvor jeg vil trenge deg.
- Finn ham, og ring når du gjør det. - Det skal jeg.
- Har du virkelig kontakter? - Kontakter med kontakter.
Kunne fulgt etter inn på WC, og vært ferdig med det.
Da måtte vi håndtert et lik.
Vi vil ha ham fjernet for godt fra denne verden.
Slik at ingen graving får ham tilbake.
- Vi er de eneste som reiser inn. - Landet sprekker. Alle vil ut.
- Hvem er kontakten? - Sheba. En agent.
Hun sporer jihadiske amerikanere.
(Fremmedspråk)
Velkommen til borgerkrigen.
- Miss Sheba sendte meg. - As-salamu Alaykum.
Alaykum salamu. Mine herrer, følg meg.
(Fremmedspråk)
Jemen er veldig farlig.
Man vet aldri hvem som er venner eller fiender.
Alle klør hverandres rygger.
ISIL angriper byen. De har vokst i ørkenen i flere måneder.
Tar de byen, dreper de sekularister og installerer sharialoven.
- Du virker ikke bekymret. - Jeg klør også rygger.
Nei, nei, nei, dette er ikke riktig.
- Vent litt. - Jeg henter sigaretter.
- Nei, du tar oss dit vi skal. - Jeg henter sigaretter.
Vi blir lurt. Ta bagen. Ut!
Måtte fred være med dere. Vi vil ikke ha noe trøbbel.
Med hilsen fra USAs fengsel.
- Hva er det? - Noen lurte oss.
Kom fort, ellers dør vi alle.
Hun er en av oss. Ta bagen din. Kom igjen!
- Hvordan fant du oss? - Dere ble sett gå inn i feil taxi.
Flaks at jeg fant dere. Området er veldig radikalisert.
Dette var det verste stedet å havne.
Kast mobilene ut. Ingen får spore oss.
Gjør det.
Sheba, dette er Lincoln. Lincoln, Sheba.
Du er blitt hel, Mr. Bagwell. Du kan gå.
- Fortell hva du har satt inn i meg. - Du føler deg ille til mote?
Du har hatt det i deg hele livet. Sjelen din.
Jeg ga deg hardware, men det er du som har kontrollen.
- Hvem står bak dette? - Ingen. Ingen står bak dette.
- Hva betyr det? - Jeg fikk et eneste ord.
Velgjørerne identifiserte seg med ett ord. Outis.
Det er gresk for "ingen".
Det er velgjørerne dine, Mr. Bagwell.
Ingen.
KANIEL OUTIS
- Ok. - Hvem er dette?
Omar har kontakter i fengselet. Han kan fikse et besøk.
Det er en amerikaner der, som passer din brors signalement.
Men det er vanskelig å ordne et besøk.
- Det koster. - Penger er intet problem.
Ikke penger. Passet ditt.
Passet mitt? Hvorfor? Vil du passe på det?
Nei. Et bytte. Besøk mot passet ditt. Pass fra USA er som gull her.
- Det kan bli en billett til frihet. - Ikke gjør det, Linc.
Det er ikke idealt, men ideal er historie i Jemen nå.
Du kommer ikke ut av landet uten et pass. Ikke gjør det.
Snart treffer du din bror.
Jeg som aldri skulle inn i et fengsel igjen.
Bare man går ut igjen.
Det finnes ingen Michael Scofield.
- Lurendreieri for å få passet. - Jeg stoler på Omar.
Tillit betyr visst ikke så mye her.
Jeg finner på noe for å løse dette. Et bilde.
Det de sendte til deg? Har du det?
- Kaniel Outis. - Ja, Kaniel Outis. Er han her?
Nei.
Han er her, og vi kan treffe ham på grunn av Sheba.
- Hvorfor det navnet? - I min brors jakke.
- Trodde du var på guds riktige side. - Sheba. Nei, Sheba.
Kaniel Outis er en terrorist. De har ham for drap.
Han er med ISIL mot regjeringen.
Bli med. Du vet at det ikke er Michael.
Uansett hvem han er, så skal vi treffe ham.
Hvordan var faren min? Min virkelige far.
Michael Scofield var som en storm.
Jeg vil ha bevis på at han lever.
Han var vakker...
...skremmende og mystisk.
Han dukket opp fra ingenting...
...og så forsvant han like fort.
Men stormer kan komme tilbake. Kan de ikke?
Om de kommer tilbake, er det den samme stormen...
...eller har noe forandret seg?
Michael.
- Nye tatoveringer. - Hva mener du, nye?
Vi skal få deg ut.
Jeg heter ikke Michael.
Og jeg vet ikke hvem du er.
Jeg beklager.
Vakt, ta meg tilbake til cellen min.
Michael.
Michael, prat med meg. Mike. Mike.
Mike, hva gjør du, for helvete?!
Oversatt av: Ken Hansen www.sdimedia.com